Omnia Vincit Amor

La voz doliente y desgarradoramente bella de Rocío Márquez se funde y abre paso en el laberinto de cuerdas infinitas que teje Enrike Solinís, unificando un virtuosismo y sentimiento tan abrumador que, allí donde esté, Manuel de Falla les haría una reverencia. “Cuando el fuego abrasa, / cuando el río suena, / si el agua no mata el fuego, / ¡a mí el querer me condena! / ¡a mí el querer me envenena! / ¡a mí me matan las penas!”. Solo unos segundos del inicial tornado de “Canción del amor dolido” y nos despegan del suelo. Caemos rendidos al hechizo y, como decía Lorca, nos duele “el aire, el corazón y el sombrero”.

El músico bilbaíno Enrike Solinís, al frente del Euskal Barrokensemble, ya se adentró en el universo infinito de Manuel de Falla en su trabajo “El amor brujo” (17), centrado en la obra eterna del maestro gaditano, una de las cumbres insuperables de la música clásica española. Solinís vuelve a retomar la aventura como se concibió originalmente en un mano a mano con Rocío Márquez. Dos valientes soñadores que se lanzan a la misión, casi imposible, de intentar sanar heridas que nunca cicatrizan del todo. Pero si hay un único camino y esperanza para conseguir la victoria y, como Candela (protagonista de “El amor brujo” de Falla), zafarse de esa sombra pretérita que un día lo fue todo y se tornó después veneno y lastre de espinas, esa senda liberadora es un nuevo amor. Así que, batiendo en el cielo el “Omnia Vincit Amor” de Virgilio, la cantaora onubense reaparece tras su sobresaliente “Visto en el jueves” (18), demostrando que su sensibilidad flamenca es única y no conoce límites, brillando hasta cegarnos con esa naturalidad que solo poseen las más grandes, haciendo que su cante se haga fuego, mar y aire a cada paso.

Siete cantes y cuatro piezas instrumentales que parten de la “Jotta do cavaquinho” (arreglo que Solinís hizo especialmente en 2016 para la película “Jota” de Carlos Saura), pasando por el delicado despertar de “Quaranta”, la épica esperanzadora de “Makatza” y un “Ritual”, con pulso de laúd andalusí incluido, que es puro enigma y llave al corazón.

De la garganta de Rocío Márquez brotan jazmines de luz que impregnan e iluminan escenas de “El amor brujo” para siempre. Del minuto final de “Campanas del amanecer”, en el que nacen mil soles de su boca, al río de celos que arde en la sangre de “Canción del amor dolido”; ya sea creando llamas en su fraseo jondo y desvaneciendo el querer en “Canción del fuego fatuo”, o embelesándonos con su genuino recitar flamenco en “Círculo mágico”, para terminar de desenmascarar al espectro que persigue a Candela y ahogarlo en el mar que naufraga en cada uno de sus quejíos, en una “Danza del juego del amor” que corta la respiración y las cadenas del pasado, dándonos alas y una vida extra para una nueva tirada de dados en el tablero amoroso.

Solinís demuestra su maestría total como multiinstrumentista, haciendo que cualquier cuerda pulsada habida y por haber, parezca una ramificación de su cuerpo. De guitarras barrocas, a una clásica de 1903, pasando por un archilaúd, una tiorba, un lavta turco o el cavaquinho en la Jota de Murcia. El tejido del hechizo sonoro lo completan compañeros habituales de la Euskal Barrokensemble como Miren Zeberio (violín barroco), Pablo Martín Caminero (contrabajo), Dani Garay (percusión), más David Chupete (percusión), Vicente Parrilla (flautas) y Elies Hernadis (sacabuche).

Con permiso de Falla, dos embrujos fuera de carta, sones populares que Enrike y Rocío nos sellan en el pecho como hierros candentes: unas “Marionas” de Gaspar Sanz en la que Márquez nos mece a su antojo, con regusto marchenero y aires de colombianas, y ese olor a canela, clavos y cardamomo de “Taranta de la siega” (del propio Solinís sobre un canto burgalés contenido en el cancionero de Federico Olmeda), en el que palpita el latido central de este “el amor todo lo vence ”, con vientos que soplan de levante, mineros y raíces fandangueras a fuego lento.