Debo reconocer que, en ocasiones, cuando los críticos echamos mano de aquello de que una banda no toma prisioneros en realidad no hacemos más que dejarnos llevar por un tópico que muchas veces no se encaja como debería. Pero, cuando sí lo hace, lo hace a la perfección. Es el caso del cuarteto de Tarragona Crim, unos tipos que no se andan con chiquitas. Ellos encarnan como nadie a ese tipo de bandas que no baja la guardia jamás, que enchufa los amplificadores, hunde las clavijas en sus instrumentos con rotundidad y, al minuto siguiente, ya está sonando como un trueno. Llevan años haciéndolo, pero tras un "Crim" (11) en el que tres hits levantaban el edificio, alcanzaron su particular estado de gracia con "Blau sang, vermell cel" (16).
Ahora, dos años más tarde y ante la sorpresa de los infieles y el orgullo de los adeptos, publican un álbum a la altura –como mínimo- de su predecesor. Un disco de doce canciones de punk rock cantado en catalán, con la rotundidad del hardcore y el espíritu del street punk. Una orgía de sing-alongs, bajos trotones, riffs pesados y solos de guitarra desbordantemente melódicos que arropan la cavernosa voz de Adri, una voz que evita los tópicos en cada de sus letras. Porque Crim utilizan los mismos elementos que muchísimas otras bandas, y las mismas palabras, pero con una maestría tal que les convierte en uno de los nombres imprescindibles del género aquí y ahora. No sé si le habrán vendido su alma a ese dios que está en el infierno y al que acuden en diversos pasajes del disco, pero lo que está claro es que tras escuchar del tirón canciones como "Potser no hi ha final", "Caiguda lliure", "La puta Copa del Rei", "Pare nostre que esteu a l’infern", "Ullals de llet" o "Quan tornin les sirenes" a uno se le dispara la fe hasta límites inimaginables. La fe en que el punk rock todavía puede mover montañas, patear culos y remover conciencias.
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