Dos décadas de reinvención, con figuras como Steve Shelley y Nacho Vegas a su vera, dan para muchos eslabones de un crecimiento; en su caso, siempre con una pauta de acción: la necesidad de renacer con cada nuevo álbum. Así fue con el caveiano "La joven Dolores" (2011) y el endogámico "Lo nuestro" (2015), sus dos anteriores trabajos. Y como su carrera tiende a la reacción inmediata contra lo realizado anteriormente, para esta ocasión ha tocado la vía directa, un exuberante ramillete de ganchos, asimismo, nacidos de la abstracción en la singularidad.
Retazos kraut, minimalismo electrónico, búsqueda incesante de texturas y la adopción del poso atonal como refuerzo lírico. Christina Rosenvinge se ha convertido en una nigromante a la hora de traducir riesgo e investigación en canción de ley. Solamente así es posible que puedan surgir milagros como "Afónico", en la que da rienda suelta a una sinfonía que absorbe la cadencia krautrock, y es capaz de metabolizarse en un destello pop de ansiedad polimórfica.
En su nueva empresa, una de sus motivaciones radica en la dilapidación de los roles genéricos: como en la tensión a lo P.J. Harvey que arrecia en "La flor entre la vía". Desde esta marca de salida, la cascada melódica rompe en un abanico esplendoroso de frentes, ya sea desde el lirismo sentido de "La niña animal" o el traqueteo de música disco soterrado en "Berta multiplicada". Detalles casi inapreciables como estos son los que afloran en un discurso que, más allá de su indudable riqueza melódica, muestran a una artista incapaz de dejarse mecer por la comodidad del reconocimiento, ya labrado desde hace unos cuantos discos atrás. Y menos con demostraciones de este calado. Se mire por dónde se mire, un soberano triunfo de los que traspasan hypes y cadenas temporales.
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